не читай... Он подбежал сзади, обогнал и встал перед ней стеной. Не говоря ничего, крепко прижал её к себе, одной рукой обхватив талию, другой – мягко зарывшись в волосы. - Я знала, что ты читаешь мой дневник. Он долго молчал, прижимая её к себе всё сильнее. - Я знал, что ты это скажешь. - Отпусти. - Пожалуйста. Ещё немного. Она глубоко вздохнула и, с мыслями о том, что обещала себе этого не делать, обвила руки вокруг его шеи. - Вернись, – тихо прошептал он.
Я шла по холодному серому асфальту, по которому рядом со мной громко топал голубь. Я учусь переступать через себя. Теперь я понимаю Базарова. Нет, я не нигилист, но моя теория рушится чуть ли не также грандиозно. Оказывается, это даже больно. Как ломка у наркомана. Когда сводит всё тело и тебя выворачивает наружу. Такая пустота, что заполнить её не может ничто. Кроме творчества.
- Не сегодня… - тихо шептал северный ветер, насвистывая траурный марш Мендельсона.